primavera en Warnes:

domingo, 18.45
la brisa me corre la transipiración hacia la nuca y estoy algo encandilado . cuando volvés de sacar a tu perro, hay como una luz dorada y ocre, que pega contra las nubes grises del oeste: ahí viene un auto que pareciera tener las luces prendidas . es el atardecer que le pega de frente . estás con un brazo en jarra y con otro en porro, de frente al cementerio con sus paredes bajas y sus pocos y altos pinos color verde mojado; hay otros árboles . tu perro le sale al cruce al gordito que viene trotando con su conjunto de joggin gris clarito, “la puta que te parió!”.
me enteré que cuando volviste, te subiste a lavarle el techo del patio a tu vieja.